Me gustaban sus letras. Leer su poesía era un deleite: francas, vibrantes, llenas de color.
Es verdad que casi siempre hablaban del desamor, aunque también sabía escribirle al amor... al fin y al cabo, era una enamorada del amor.
Dejé de saber de ella el día en que encontró a un “buen hombre”, uno que la hacía feliz.
La extraño, extraño sus letras, pero al menos sé que ahora es feliz.
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