Hoy es invierno:
Las ramas, huesos al aire,
sostienen capullos como muertos que respiran.
Quieres mariposas, pero no los gusanos
que mastican la carne del tiempo.
¿Quién abraza esa espera repugnante,
la masticación lenta de lo viejo
sin testigos?
Anhelas amor, pero no la herida.
La cama deshecha,
pero no las noches sin sueño.
Amor es caer en los afilados dientes de la noche,
es arrastrarse primero,
la pequeña muerte que cada día callamos.
Quieres amor, pero no los gritos en la madrugada,
ni las manos vacías de hambre,
ni el eco que se apaga
cuando ya no regresa.
Deseas la libertad sin el peso del adiós.
No entiendes que la entrega también es un cuchillo
que talla alas en la espalda de los que caen.
No puedes volar sin la caída,
sin sentir cómo la tierra
lame tus costillas rotas.
Esperas la primavera sin el frío de mis noches.
Buscas las flores,
pero las semillas duermen en el lodo.
El viento corta.
El invierno duele.
Pero el dolor también sabe a vida
si lo muerdes con hambre.
No puedes amar
sin quemarte las manos
en la hoguera del sacrificio.
Hoy, las ramas están secas,
y yo amo el frío.
Espero la primavera
pero abrazo los gusanos,
porque sé que de su miseria nacerán las alas.
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